La historia real de la abuela brasileña que presenció el primer milagro de San Carlos Acutis. Mi hija murió sin ver el milagro. Estas fueron las primeras palabras que Solange María do Prado, Linz Vianna me dijo cuando la conocí. No hubo presentación formal. No hubo pequeñas charlas, solo esta frase devastadora que resonó en la pequeña sala de su casa en Anápolis, Brasil. Sus ojos, cansados por 68 años de vida y demasiadas lágrimas brillaban con una mezcla de dolor y paz que nunca había visto antes. Eso es lo que más me duele, continuó, sus manos temblando ligeramente mientras sostenía una taza de café. Luciana partió de este mundo sin saber que su hijo iba a ser curado, sin saber que las oraciones que rezamos durante años iban a ser escuchadas, sin saber que un adolescente italiano que ella nunca conoció iba a salvar a su bebé. Esta es su historia, la historia del primer milagro reconocido de San Carlos Acutis, el milagro que lo llevó a la beatificación y finalmente a la canonización. Pero más que eso, es la historia de una fe inquebrantable, de un amor que trasciende la muerte y de cómo Dios responde a las oraciones de una manera que nunca podríamos imaginar. Una familia de feso lunch nació en 1957 en Anápolis, Goyas, una ciudad pequeña del interior brasileño situada a 50 km de Goyania, la capital del estado.

La historia real de la abuela brasileña que presenció el primer milagro de San Carlos Acutis.

Mi hija murió sin ver el milagro.

Estas fueron las primeras palabras que Solange María do Prado, Linz Vianna me dijo cuando la conocí.

No hubo presentación formal.

No hubo pequeñas charlas, solo esta frase devastadora que resonó en la pequeña sala de su casa en Anápolis, Brasil.

Sus ojos, cansados por 68 años de vida y demasiadas lágrimas brillaban con una mezcla de dolor y paz que nunca había visto antes.

Eso es lo que más me duele, continuó, sus manos temblando ligeramente mientras sostenía una taza de café.

Luciana partió de este mundo sin saber que su hijo iba a ser curado, sin saber que las oraciones que rezamos durante años iban a ser escuchadas, sin saber que un adolescente italiano que ella nunca conoció iba a salvar a su bebé.

Esta es su historia, la historia del primer milagro reconocido de San Carlos Acutis, el milagro que lo llevó a la beatificación y finalmente a la canonización.

Pero más que eso, es la historia de una fe inquebrantable, de un amor que trasciende la muerte y de cómo Dios responde a las oraciones de una manera que nunca podríamos imaginar.

Una familia de feso lunch nació en 1957 en Anápolis, Goyas, una ciudad pequeña del interior brasileño situada a 50 km de Goyania, la capital del estado.

Era un lugar donde todos se conocían, donde las puertas se dejaban abiertas por la noche y donde la fe católica estaba tejida en el tejido mismo de la vida cotidiana.

Su padre José era agricultor.

Trabajaba de sol a sol en campos que apenas les daban para vivir, pero nunca se quejó.

Dios provee, solía decir, mientras se limpiaba el sudor de la frente.

Su madre, María, era ama de casa, pero ese título no hacía justicia a todo lo que hacía.

Cocinaba, limpiaba, cocía, cuidaba, enseñaba y sobre todo rezaba.

Mi madre rezaba el rosario tres veces al día, recuerda Solange con una sonrisa nostálgica.

Al amanecer, al mediodía y antes de dormir, nos enseñó que la oración no era solo hablar con Dios, sino escucharlo.

Nos enseñó que en el silencio del rosario Dios nos habla al corazón.

Eran pobres.

Sí.

Había días en que solo tenían arroz y frijoles para comer, días en que los zapatos tenían agujeros y la ropa estaba remendada tantas veces que parecía un mosaico.

Pero nunca sintieron que les faltaba algo esencial.

Tenían comida, tenían techo, tenían amor y tenían fe.

Para José y María eso era suficiente.

Cada domingo, sin falta, la familia caminaba 3 km hasta la iglesia del pueblo.

3 km bajo el sol abrasador brasileño, por caminos de tierra que se convertían en lodo durante la temporada de lluvias, pero nunca faltaban.

La misa dominical no era opcional.

era el centro de sus vidas.

Recuerdo que mi padre solía decir que esos 3 km eran nuestro vía crucis personal.

Cuenta Solangech decía que si Jesús cargó la cruz hasta el Calvario, nosotros podíamos caminar 3 km para celebrar su resurrección.

Éramos niños y no siempre entendíamos.

Pero ahora mirando hacia atrás veo que estaba plantando semillas de fe que crecerían más tarde.

Solange creció en este ambiente de fe profunda y sencilla.

A los 19 años, como era costumbre en aquel entonces, se casó con Jooao, un joven trabajador de la construcción que había conocido en la iglesia.

Era un hombre de pocas palabras, pero de manos fuertes y corazón noble.

Juntos construyeron una vida que, aunque humilde, estaba llena de amor y esperanza.

Luciana, un corazón de oro.

Tuvieron cuatro hijos: Marcos, Pablo, Luciana y Antonio.

Pero fue Luciana la única niña entre tres hermanos, quien desde el principio mostró algo diferente, algo especial.

Cuando Luciana nació en 1982, recuerda Solange con lágrimas en los ojos, la partera me la puso en los brazos y lo supe.

Supe que esta niña era un regalo especial de Dios.

Tenía una luz en los ojos que no había visto en mis otros hijos.

No era que los amara más, entiéndeme.

Pero había algo en ella, una presencia, una paz.

Desde muy pequeña, Luciana mostraba una sensibilidad extraordinaria hacia el sufrimiento ajeno.

A los 5 años encontró un perro callejero con la pata rota.

Lo trajo a casa llorando, suplicando a sus padres que lo ayudaran.

No comió hasta que el perro comió.

No durmió hasta que el perro descansó.

Durante semanas cuidó de aquel animal como si fuera su propia vida.

a la que estaba en juego.

Esa era Luciana, dice Solangech con orgullo y dolor mezclados.

No podía ver sufrir a nadie.

Si veía a alguien llorar en la calle, se detenía, se acercaba, preguntaba qué pasaba y si no podía ayudar con acciones, ayudaba con su presencia.

Tenía el don de hacer que la gente se sintiera vista, escuchada, amada.

En la escuela era la niña que se sentaba con el estudiante solitario, la que defendía al niño que sufría bullying, la que compartía su almuerzo con quien había olvidado el suyo.

Los maestros la adoraban no porque fuera la mejor estudiante, aunque era brillante, sino porque era la más compasiva.

Cuando llegó el momento de decidir qué estudiar, no hubo duda en la mente de Luciana.

Sería enfermera.

“Quiero cuidar a la gente”, le dijo a su madre.

“Quiero estar ahí cuando están en su momento más vulnerable.

Quiero ser las manos de Jesús para los enfermos.

” Se graduó con las mejores notas de su clase en 2005.

No porque estudiara más que los demás, sino porque cada paciente que atendía durante sus prácticas se convertía en una misión personal.

Memorizaba sus nombres, sus historias, sus miedos.

Oraba por cada uno de ellos.

En 2006, a los 24 años, Luciana consiguió trabajo en el Hospital Universitario de Campogre en Matogroso Dosul.

Era una gran oportunidad, pero significaba mudarse lejos de su familia.

Con lágrimas, abrazos y promesas de llamadas telefónicas semanales, Luciana partió para comenzar su nueva vida.

El amor y la alegría en Campo Grande, Luciana floreció.

El hospital era exigente, los turnos eran largos, los casos eran difíciles, pero ella amaba cada minuto.

Sus colegas comentaban que nunca la habían visto quejarse, nunca la habían visto perder la paciencia, nunca la habían visto tratar a un paciente con menos que total dignidad y respeto.

Fue en el hospital donde conoció a Rafael en 2007.

Él era ingeniero civil.

Había venido al hospital porque un trabajador de su obra se había lastimado.

Luciana estaba de turno en emergencias.

Sus miradas se cruzaron sobre la camilla del paciente herido y ambos sintieron algo que no podían explicar.

Rafael era de Minas Gerais, un hombre serio, práctico, de pocas palabras.

Todo lo contrario a Luciana, que era expresiva, soñadora, habladora.

Pero como dice el dicho, los opuestos se atraen.

Donde él veía problemas, ella veía oportunidades.

Donde él veía obstáculos, ella veía aventuras.

Se complementaban perfectamente.

Se casaron en 2008 en una ceremonia simple hermosa en Campogre.

Solange y Juan viajaron con toda la familia desde Anápolis.

Era una boda pequeña, solo familia cercana y amigos íntimos, pero estaba llena de alegría y esperanza.

Luciana nunca se había visto más radiante.

Cuando bailaron su primer baile como esposos, recuerda Solange, miré a mi hija y pensé, esto es la felicidad.

Esto es lo que he orado toda mi vida para ella.

un buen hombre, un trabajo que ama, una vida llena de propósito.

Pensé que Dios había respondido todas mis oraciones, pero Dios tenía otros planes.

Planes que incluirían un sufrimiento que ninguno de ellos podía imaginar, pero también un milagro que cambiaría vidas en todo el mundo.

Mateus, el regalo y la prueba.

El 15 de marzo de 2010 nació Mateus Gabriel.

Era el primer nieto de Solangech y cuando recibió la llamada de Rafael anunciando el nacimiento, lloró de alegría.

Tomó el primer autobús disponible a Campo Grande, un viaje de más de 12 horas que le pareció una eternidad.

Cuando lo vi por primera vez en la maternidad, dice Solange, su voz quebrándose.

Pensé que era el bebé más perfecto que había visto, pequeñito, con sus ojitos cerrados, sus manitas apretadas en puños.

Luciana estaba exhausta, pero radiante.

Me dijo, “Mamá, mira lo que Dios nos dio.

¿No es hermoso?” Y sí, lo era.

Era absolutamente hermoso.

Pero la alegría duró poco, muy poco.

Desde las primeras semanas algo no estaba bien.

Mateus vomitaba.

No era el regurgitar normal de los bebés.

Era vómito violento, proyectil.

Cada vez que Luciana lo amamantaba, cada vez que le daban fórmula, el bebé lo expulsaba todo minutos después.

Su pequeño cuerpo se arqueaba con el esfuerzo.

Sus gritos de hambre y dolor llenaban la casa.

Ver a mi hija intentar alimentar a su bebé y ver como todo salía de nuevo, recuerda Solange, era una tortura.

Luciana lloraba.

Mateus lloraba, Rafael se sentía impotente y yo rezaba, rezaba sin parar, rogándole a Dios que nos mostrara qué estaba mal.

En lugar de ganar peso como debería, Mateus lo perdía.

Su piel se volvió pálida, sus ojos se hundieron, su llanto se debilitó.

Los médicos hicieron exámenes, muchos exámenes, ecografías, radiografías, análisis de sangre y finalmente encontraron el problema.

Páncreas anular, una malformación congénita rara donde el páncreas, en lugar de desarrollarse normalmente, envuelve completamente el duodeno, la primera parte del intestino delgado.

Es como si una serpiente estuviera estrangulando el tubo digestivo.

La comida no puede pasar, simplemente regresa.

El diagnóstico fue devastador.

El tratamiento era cirugía, pero Mateus era tan pequeño, tan débil.

Solo tenía dos meses y ya había perdido demasiado peso.

Los riesgos eran enormes.

Podía morir en la mesa de operaciones, podía sufrir daño cerebral por falta de oxígeno, podía tener complicaciones que lo dejarían discapacitado de por vida.

El cirujano fue honesto con nosotros, dice Solang.

No nos dio falsas esperanzas.

dijo, “Este bebé necesita cirugía o morirá de inanición, pero la cirugía es extremadamente arriesgada en un bebé tan pequeño y débil.

No puedo prometerles nada.

” Luciana lo miró y le preguntó, “¿Cuáles son las posibilidades?” Él respondió, “Quizás 50, 50, tal vez menos.

” Luciana tomó mi mano y dijo, “Entonces operaremos y rezaremos.

” Y Dios decidirá.

En ese momento, Solangech dejó todo en Anápolis y se mudó a Campogre.

Su esposo Joam se quedó para trabajar y mantener la casa, pero Solangech sabía que su lugar estaba con su hija y su nieto.

No sabía que estaría allí durante los próximos 3 años.

No sabía que sería testigo de un sufrimiento que ninguna abuela debería presenciar.

El calvario de las cirugías.

La primera cirugía se realizó cuando Mateus tenía 3 meses.

Fue programada para un martes por la mañana.

Solange recuerda cada detalle de ese día como si fuera ayer.

Llegamos al hospital a las 6 de la mañana.

Mateus estaba tan débil que apenas lloraba.

Lo prepararon.

Le pusieron una bata minúscula, le colocaron una vía intravenosa.

Luciana lo besó 100 veces antes de que se lo llevaran.

Le susurró al oído, “Mamá te ama.

Dios te ama.

Vas a estar bien.

” Pero sus lágrimas traicionaban sus palabras.

6 horas.

La cirugía duró seis interminables horas.

Solange, Luciana y Rafael esperaron en la sala de espera rezando el rosario una y otra vez.

Otros familiares se unieron por teléfono, creando una cadena de oración que se extendía desde Campo Grande hasta Anápolis, desde Minas Guerrais hasta lugares que nunca habían oído hablar.

Recé en esas 6 horas que en toda mi vida.

Admite Solang.

Hice promesas a todos los santos.

Le prometí a San José que caminaría descalsa hasta la iglesia si salvaba a mi nieto.

Le prometí a la Virgen que rezaría mil ave Marías.

Le prometí a Dios que aceptaría cualquier cosa que él decidiera, pero le rogué que fuera misericordioso.

Finalmente, el cirujano salió.

Su rostro estaba serio, cansado.

Se quitó la mascarilla quirúrgica y se sentó.

frente a ellos.

La cirugía fue difícil, dijo, más difícil de lo que esperábamos.

El páncreas estaba severamente comprometido.

Hicimos lo que pudimos.

Ahora tenemos que esperar y ver cómo responde.

Mateus pasó una semana en cuidados intensivos, tubos por todas partes, máquinas que pitaban, enfermeras que corrían constantemente.

Luciana prácticamente vivió en ese cuarto observando cada respiración de su hijo, cada parpadeo del monitor cardíaco.

Cuando finalmente lo dejaron volver a casa, había esperanza.

Durante unos días parecía que Mateus estaba mejor.

Podía retener pequeñas cantidades de líquido.

Los vómitos habían disminuido, pero no duró.

Dos semanas después, los vómitos regresaron.

No tan violentos como antes, pero constantes.

Mateus seguía sin poder comer normalmente.

El páncreas, aunque había sido operado, todavía bloqueaba parcialmente el duodeno.

Fue devastador, recuerda Solang.

Habíamos puesto todas nuestras esperanzas en esa cirugía.

Habíamos creído que después de eso todo estaría bien y ahora estábamos de vuelta en el mismo lugar.

viendo a mi nieto sufrir, viendo a mi hija desesperarse.

Vino una segunda cirugía cuando Mateus tenía 9 meses, luego una tercera a los 18 meses y una cuarta poco antes de cumplir 3 años.

Cuatro cirugías en 3 años.

Cuatro veces abrieron ese pequeño cuerpo.

Cuatro veces esperaron y rezaron.

Cuatro veces la mejoría fue solo temporal.

El cuerpo de Mateus estaba lleno de cicatrices, dice Solange, su voz temblando.

Cicatrices que ningún niño debería tener.

Cada una contaba una historia de dolor, de esperanza, de desilusión.

Y sin embargo, este niño, este niño extraordinario, nunca perdió su alegría, porque esa era la verdad más asombrosa de todo el Calvario.

A pesar del dolor, a pesar del sufrimiento constante, a pesar de una vida que consistía principalmente en hospitales y médicos, Mateus era un niño feliz, un niño extraordinario.

Mateus no podía ir a la guardería como otros niños de su edad.

No podía comer golosinas, no podía correr sin cansarse, no podía tener una infancia normal, pero tenía algo que muchos niños sanos no tenían, una fe profunda y auténtica.

Desde que pudo hablar, rezaba.

Luciana le había enseñado el Padre Nuestro y el Ave María.

Y Mateus los repetía con una devoción que asombraba a todos los que lo conocían.

No era una repetición mecánica de palabras memorizadas, era una conversación real con Dios.

Lo encontraba en su cuarto, recuerda Solange con una sonrisa a través de las lágrimas, arrodillado frente a una pequeña imagen de la Virgen que Luciana había puesto allí.

No solo rezaba las oraciones tradicionales, le hablaba, le contaba sobre su día, le pedía que cuidara de su mamá, que estaba cansada, le agradecía por las cosas pequeñas, como un día sin mucho dolor o un dibujo que había hecho.

Pero lo que más caracterizaba a Mateus era su juego favorito, celebrar misa.

A los 3 años se ponía una toalla como sotana.

Usaba un vaso de plástico como cáliz y celebraba misa para sus muñecos y peluches.

Era extraordinario verlo.

Cuenta Solange.

Alineaba todos sus juguetes como una congregación.

Se paraba frente a ellos con su sotana y su cáliz y repetía las palabras que había escuchado en misa.

levantaba el vaso y decía con su vocecita, “Este es mi cuerpo.

” Luego se arrodillaba y rezaba.

Tenía 3 años.

3 años.

Y ya sabía que quería ser sacerdote.

Cuando la gente le preguntaba qué quería hacer cuando creciera, Mateus respondía sin dudar, “Padre, quiero dar la comunión como el padre en la iglesia.

No quería ser bombero, ni policía, ni astronauta.

Quería servir a Dios.

Era un contraste sorprendente.

Un niño que sufría constantemente, que conocía el dolor de una manera que ningún niño debería conocer, que había pasado más tiempo en hospitales que en parques, pero que irradiaba alegría y fe.

Era como si Dios le hubiera dado una gracia especial para soportar su cruz.

El golpe más cruel.

En 2012, cuando Mateus tenía 2 años, Luciana comenzó a sentirse mal.

Al principio lo atribuyó al estrés y al agotamiento.

Años de cuidar a un hijo enfermo, de noche sin dormir, de preocupación constante habían pasado factura.

Pero no era solo cansancio.

Perdió peso rápidamente.

Tenía dolores abdominales persistentes.

Su piel adquirió un tono amarillento.

Finalmente, Rafael la obligó a ver a un médico.

Los exámenes revelaron la peor noticia posible.

Cáncer de páncreas.

El mismo órgano que estaba enfermo en su hijo, ahora la estaba matando a ella.

Era como si Dios estuviera haciendo una broma cruel.

O eso pensó Solange en su momento más oscuro.

El cáncer de páncreas es uno de los más agresivos y letales.

Cuando se detecta, a menudo ya es demasiado tarde.

En el caso de Luciana, el cáncer estaba en estadio 4.

Se había extendido.

No había cura, solo cuidados paliativos para hacer sus últimos meses más cómodos.

Cuando me dieron el diagnóstico, recuerda Solange, sus ojos llenándose de lágrimas.

Incluso ahora, más de 10 años después, sentí que el mundo se detenía.

Mi hija, mi hermosa hija de 30 años iba a morir y su hijo, mi nieto, seguía enfermo.

¿Dónde estaba Dios? ¿Por qué permitía esto? Los médicos le dieron a Luciana entre 6 y 12 meses de vida.

meses para despedirse, meses para preparar a su hijo de 2 años para una pérdida que no podía comprender.

Meses para aceptar que no vería a Mateus crecer, ir a la escuela, hacer su primera comunión, convertirse en el sacerdote que soñaba ser.

Pero Luciana no se derrumbó.

De hecho, pasó algo extraordinario.

Cuando Ces supo que iba a morir, encontró una paz que no había tenido en años.

Era como si al aceptar su mortalidad hubiera encontrado una libertad nueva.

Una noche, cuenta Solange, Luciana vino a mi cuarto, se sentó en mi cama como solía hacer cuando era niña y tenía algo importante que decirme.

Me tomó las manos y dijo, “Mamá, ya no tengo miedo.

Si Dios me llama, iré con alegría.

Pero antes de irme voy a conseguir un milagro para mi hijo.

No sé cómo, pero lo voy a conseguir.

Es mi misión.

Es por lo que Dios me está dando estos meses.

Y así comenzó la búsqueda que cambiaría todo, la búsqueda de un santo que pudiera hacer lo imposible.

La búsqueda que llevaría a Luciana a descubrir a un adolescente italiano que había muerto 7 años antes del otro lado del mundo.

El descubrimiento de Carlo Acutis Luciana comenzó a buscar.

Pasaba horas en internet leyendo sobre santos conocidos por milagros de curación.

Buscaba en blogs católicos, en sitios web de parroquias, en foros de fe.

Buscaba alguien que entendiera, a alguien que pudiera interceder.

Un día de noviembre de 2012 encontró un artículo sobre Carlo Acutis.

Era un blog católico brasileño que había traducido la historia de este adolescente italiano.

Luciana comenzó a leer y algo en su corazón se encendió.

Carlo Acutis había nacido en Londres en 1991, pero creció en Milán, Italia.

Desde pequeño mostró una devoción extraordinaria a la Eucaristía.

A los 7 años hizo su primera comunión y desde entonces asistía a misa diariamente.

Decía que la misa era su autopista al cielo, pero Carlo no era un niño anticuado o pasado de moda, al contrario, era un adolescente moderno que amaba la tecnología, los videojuegos, las películas.

Era experto en programación y diseño web.

usó sus habilidades tecnológicas para crear un sitio web catálogo de milagros eucarísticos de todo el mundo.

Quería mostrar a otros jóvenes que la fe y la modernidad podían coexistir perfectamente.

En 2006, a los 15 años, Carlo fue diagnosticado con leucemia fulminante.

La enfermedad avanzó rápidamente.

En cuestión de días pasó de ser un adolescente sano a estar en cama de muerte, pero su actitud ante la muerte fue extraordinaria.

“¿Sabes lo que más me impactó?”, le dijo Luciana a su madre después de leer la historia.

Carlo murió diciendo, “Estoy feliz de morir porque he vivido mi vida sin desperdiciar ni un minuto en cosas que no agradan a Dios.

15 años.

tenía solo 15 años y ya había entendido el secreto de la vida.

Luciana leyó todo lo que pudo encontrar sobre Carlo.

Leyó sobre su devoción a la Virgen María.

Leyó sobre cómo ayudaba a los pobres y sin hogar de Milán.

Leyó sobre cómo defendía a los niños que sufrían bullying en su escuela.

Leyó sobre cómo ofreció su sufrimiento por el Papa y por la Iglesia.

Y algo en su corazón le dijo, “Este es el santo que va a ayudar a Mateus.

” Mamá le dijo a Solange una noche con una convicción que no admitía dudas.

“Mira, este niño murió a los 15 años de leucemia y murió feliz.

Murió diciendo que estaba contento.

Este niño tiene algo especial.

Este niño va a ayudar a Mateus.

Lo sé.

No puedo explicarlo, pero lo sé.

Solange no discutió.

Había aprendido a través de los años que cuando Luciana tenía esa convicción en su voz, ese fuego en sus ojos, era mejor escuchar.

Así que cuando Luciana dijo, “Voy a escribir a la parroquia en Italia, Solangech” respondió, “Yo te ayudo.

” La reliquia Luciana escribió un email a la parroquia de Santa María Segreta en Milán.

donde el cuerpo de Carlo estaba siendo venerado.

Explicó la situación de Mateus con todo detalle.

Las cuatro cirugías, los vómitos constantes, el pronóstico incierto.

Explicó su propia enfermedad, el cáncer de páncreas, los meses que le quedaban, su desesperación por conseguir un milagro para su hijo antes de morir.

Escribió ese email con lágrimas.

Corriendo por sus mejillas.

Recuerda Solang.

Cada palabra era una súplica, cada frase era una oración.

Cuando terminó, me dijo, “Mamá, sé que hay miles de personas pidiendo milagros.

Sé que mi petición es solo una más entre muchas, pero tengo fe.

Tengo fe de que Carlo va a escuchar.

Tengo fe de que va a responder.

” Pasaron semanas sin respuesta.

Luciana revisaba su email todos los días, a veces varias veces al día.

Su salud se deterioraba, los tratamientos paliativos la debilitaban, pero nunca perdió la esperanza.

Y entonces, un día de diciembre de 2012 llegó la respuesta.

Era del vicario de la parroquia.

Explicaba que habían recibido su email y se habían conmovido profundamente por su historia.

estaban enviando por correo una reliquia de tercer grado, un pequeño pedazo de la ropa que Carlo había usado.

Cuando Luciana leyó ese email, cuenta Solang gritó de alegría.

Era la primera vez que la veía realmente feliz desde el diagnóstico.

Corrió a mi cuarto agitando su teléfono y gritando, “¡Mamá, mamá, van a mandar una reliquia.

Carlo va a ayudarnos.

La espera fue agonizante.

El paquete tenía que viajar desde Italia hasta Brasil, un proceso que normalmente toma semanas.

Cada día Luciana preguntaba si había llegado algo.

Cada día la respuesta era no.

Hasta que finalmente, en enero de 2013, llegó.

Era un paquete pequeño cuidadosamente envuelto.

Dentro había un relicario de plata, no más grande que una moneda, y dentro del relicario, protegido por un cristal, estaba el pequeño pedazo de tela que había tocado el cuerpo de Carlo Acutis.

Luciana lo abrió con manos temblorosas.

Recuerda Solang.

Lo sostuvo contra su pecho y lloró.

Lloró de agradecimiento, lloró de esperanza, lloró de fe.

Luego lo llevó al cuarto de Mateus, se arrodilló junto a su cama mientras él dormía, puso la reliquia sobre su frente y rezó.

Rezó como nunca la había visto rezar antes.

Desde ese día, Luciana guardó la reliquia como su tesoro más preciado.

La llevaba siempre consigo, rezaba con ella, dormía con ella.

bajo la almohada y le hablaba a Carlo como si fuera un viejo amigo.

Carlo la escuchaba decir Solangch, tú conoces el sufrimiento.

Tú sabes lo que es estar enfermo tan joven.

Por favor, ayuda a mi hijo.

No te pido por mí.

Ya acepté mi destino, pero mi hijo, mi pequeño hijo necesita un milagro y sé que tú puedes dárselo.

Los últimos días de Luciana, los primeros meses de 2013 fueron los más difíciles.

La salud de Luciana se deterioraba rápidamente.

El cáncer no perdona y el cáncer de páncreas es particularmente cruel.

El dolor era constante, debilitante, los medicamentos apenas lo controlaban.

Pero incluso en medio de su propio sufrimiento, Luciana seguía siendo madre, seguía cuidando de Mateus.

Seguía leyéndole cuentos antes de dormir, aunque su voz se quebrara por el dolor.

Seguía cantándole canciones de cuna.

Aunque apenas tuviera aliento, seguía jugando con él en el suelo, aunque cada movimiento le costara un esfuerzo sobrehumano.

Ver a mi hija sí era tortura, admite Solangech.

Quería gritarle, “¡Descansa, déjame cuidar de Mateus!” Pero sabía que ella necesitaba esos momentos.

Sabía que estaba haciendo recuerdos.

Sabía que estaba atesorando cada segundo con su hijo porque sabía que quedaban pocos.

Luciana también usó esos meses para preparar a Mateus en la medida en que se puede preparar a un niño de 3 años para la muerte de su madre.

le hablaba del cielo de una manera hermosa y sencilla.

Le decía que pronto iría a un lugar maravilloso donde no hay dolor, donde Jesús y María estaban esperándola.

Mateus le decía, “Cuando mamá ya no esté aquí, voy a estar en el cielo y desde el cielo voy a cuidarte.

Voy a ser tu ángel especial y un día, cuando seas viejito, nos volveremos a ver.

” y entonces estaremos juntos para siempre.

Mateus, con la aceptación simple de un niño, asentía.

Y podrás ver todo lo que hago, preguntaba.

Todo respondía Luciana, especialmente cuando celebres misa con tus muñecos.

Esa es mi parte favorita.

En mayo de 2013, Luciana ya no podía levantarse de la cama.

El dolor era demasiado.

Su cuerpo, una vez lleno de vida y energía, se había convertido en una prisión de sufrimiento.

Hospice comenzó a visitarla en casa, ayudando a manejar el dolor, preparando a la familia para lo inevitable.

Una noche, a finales de mayo, Luciana llamó a Solangech a su cuarto.

Rafael estaba trabajando.

Mateus estaba dormido.

Era solo madre e hija, como tantas veces antes.

Mamá, dijo Luciana, su voz apenas un susurro.

Necesito que me prometas algo.

Solange tomó su mano tan delgada ahora que podía sentir cada hueso.

Lo que sea, mi amor, lo que sea.

El 12 de octubre continuó Luciana.

Es el día de Nuestra Señora de Aparecida.

Es una fecha especial para Brasil, para nuestra fe.

Quiero que lleves a Mateus a la capilla ese día.

Ponle la reliquia de Carlo.

Reza con él.

Pídele a Carlo que lo cure.

Hazlo por mí.

Prométemelo.

Solang con lágrimas corriendo por sus mejillas prometió, “Lo haré, mi amor.

Lo prometo.

Llevaré a Mateus.

Rezaremos y Carlo lo curará.

Tengo fe.

” Luciana sonró.

Era una sonrisa débil, pero real.

Yo también tengo fe, mamá.

Sé que no estaré aquí para verlo, pero lo veré desde el cielo y seré la persona más feliz del cielo cuando vea a mi hijo curado.

Luciana María falleció el 3 de junio de 2013 a las 3:15 de la madrugada.

Tenía 31 años.

Estaba rodeada de su esposo, su madre y su hijo dormido en una cuna junto a su cama.

Sus últimas palabras fueron gracias Dios, gracias María, gracias Carlo.

12 de octubre de 2013, el día del milagro.

Los meses después de la muerte de Luciana fueron los más oscuros de la vida de Solang.

El dolor de perder a una hija es indescriptible.

Es un dolor que te ahoga, que te hace cuestionar todo, incluso a Dios.

Pero no tenía tiempo para el duelo completo.

Rafael estaba destrozado, apenas podía funcionar.

Alguien tenía que cuidar de Mateus y ese alguien era Solang.

Se convirtió en la madre que el niño había perdido, la constante en su vida de dolor y cambio.

Mateus, a su manera de niño de 3 años, entendía que su mamá se había ido al cielo.

A veces preguntaba cuándo volvería.

Otras veces hablaba con ella como si todavía estuviera ahí.

“Mira, mamá”, decía señalando al cielo.

“Hoy no vomité tanto.

Era desgarrador y hermoso al mismo tiempo y su condición no mejoraba.

Si acaso parecía empeorar.

Los vómitos continuaban, el peso no aumentaba.

Los médicos hablaban de una quinta cirugía, tal vez una sexta.

Nadie sabía cuánto más podría soportar ese pequeño cuerpo.

Pero Solange tenía una promesa que cumplir, una promesa hecha a su hija moribunda, una promesa que significaba más que cualquier otra cosa en el mundo.

El 12 de octubre de 2013 amaneció hermoso en Campo Grande.

Era uno de esos días típicos del centro de Brasil.

Cielo azul brillante, sol fuerte.

Aire cálido.

El día de Nuestra Señora de Aparecida, la patrona de Brasil, siempre era una fiesta grande en todo el país.

Solange se despertó temprano.

No había dormido bien, ansiosa por el día que tenía por delante.

Preparó el desayuno para Mateus, aunque sabía que probablemente lo vomitaría.

escogió su mejor ropa, una camisita blanca que Luciana le había comprado, pantalones oscuros que le quedaban un poco grandes y luego, con manos temblorosas sacó la reliquia de Carlo del Cajón, donde la había guardado desde la muerte de Luciana.

Era lo último que su hija había tocado con devoción.

Era el tesoro que Luciana había confiado a su cuidado.

La colgó del cuello de Mateus en una cinta de satén.

El relicario descansaba sobre su pequeño pecho, justo sobre su corazón.

Mateus lo tocó con curiosidad.

“Abuela, ¿qué es esto?”, preguntó.

“Es algo muy especial, mi amor”, respondió Solange, arrodillándose para quedar a su altura.

Es de un niño santo que se llama Carlo.

Tu mamá creía mucho en él y hoy vamos a ir a la iglesia y le vamos a pedir que te cure.

Los ojos de Mateus se iluminaron.

Carlo, ¿es el niño de la computadora que le gustaba a mamá? Solangha sintió sorprendida de que recordara.

Sí, mi amor, ese mismo.

Mateus sonrió con esa sonrisa que derretía corazones.

Entonces Carlo es amigo de mamá en el cielo.

Le voy a pedir que me cure para que mamá esté contenta.

Fueron a la capilla de Nuestra Señora de Aparecida en el barrio San Sebastián.

Era una capilla pequeña y humilde, construida por los fieles de la comunidad.

No tenía la grandeza de las catedrales, pero tenía algo más importante.

Tenía fe auténtica, devoción verdadera.

Ese día estaba llena de gente.

El 12 de octubre es una de las celebraciones más importantes del calendario católico brasileño.

Había misa especial, procesión, festividades.

Las familias venían de toda la ciudad para honrar a la Virgen.

Solangech y Mateus entraron y se sentaron en la última fila.

Normalmente Mateus era inquieto en misa.

Era difícil para un niño de 3 años quedarse quieto durante una hora.

Pero ese día algo era diferente.

Cuando comenzó la misa, Mateus se calmó completamente.

Se quedó mirando al altar con una concentración que no era normal para su edad.

Sus manitas sostenían la reliquia de Carlo.

Sus labios se movían en oración silenciosa.

Fue extraordinario, recuerda Solang.

Normalmente tenía que estar recordándole que se quedara quieto, que no hablara fuerte, que prestara atención, pero ese día era como si estuviera en trance, como si estuviera escuchando algo que yo no podía oír.

Cuando llegó el momento de la comunión, Solange le preguntó si quería acercarse al altar.

Mateus no podía recibir la comunión, era demasiado pequeño, pero el padre solía dar bendiciones especiales a los niños.

“Sí, abuela, quiero ir”, dijo Mateus con una seriedad inusual.

Caminaron juntos hasta el frente.

La fila era larga.

Mateus sostenía la mano de su abuela con una mano y la reliquia con la otra.

Cuando finalmente llegaron ante el Padre, el sacerdote miró a Mateus con ternura.

El padre José era un hombre mayor de cabello blanco y manos suaves.

Había sido párroco de esa capilla por más de 20 años.

Conocía a todas las familias, sabía todas las historias.

Puso su mano sobre la cabeza de Mateus y rezó.

Señor Jesús, bendice a este niño, protégelo, guíalo, sánalo, que crezca en tu amor y en tu gracia.

Amén.

Mateus cerró los ojos durante la bendición y se quedó allí inmóvil, incluso después de que el Padre había terminado.

Se quedó con los ojos cerrados, la reliquia presionada contra su pecho, como si estuviera escuchando una voz que solo él podía oír.

Mateus, susurró Solangech después de un momento.

Ya podemos volver.

Los ojos de Mateus se abrieron lentamente.

Había una paz en ellos que Solangech nunca había visto antes, una paz que parecía demasiado profunda para un niño tan pequeño.

Regresaron a su banca y fue allí, en la última fila de aquella capilla humilde, que sucedió algo extraordinario.

Mateus se giró hacia su abuela y le susurró, “Abuela, quiero pedirle algo a Carlo.

Adelante, mi amor”, respondió Solang.

Carlo te está escuchando.

Y entonces Mateus, ese niño de 3 años que había sufrido más que la mayoría de la gente en toda una vida, cerró los ojos, apretó la reliquia de Carlo contra su pecho con ambas manos y rezó en voz alta con su vocecita clara e inocente.

Carlos, soy Mateus.

Mi mamá está contigo en el cielo.

Ella me dijo que tú puedes hacer milagros.

Por favor, haz que yo deje de vomitar.

Quiero comer como los otros niños.

Quiero jugar sin estar cansado.

Quiero que mi abuela no esté triste.

Por favor, Carlo.

Amén.

Era una oración simple, directa, sin grandes palabras teológicas.

Solo un niño hablando con otro niño que estaba en el cielo pidiendo lo básico, poder comer, poder jugar, que su abuela no sufriera más.

Solange lloró en silencio mientras escuchaba.

Lloró por Luciana, que no estaba allí para escuchar la oración de su hijo.

Lloró por Mateus, que había sufrido tanto.

Lloró por la fe pura e inquebrantable de ese niño pequeño.

La misa terminó.

La gente salió de la capilla hacia la fiesta afuera.

Había puestos de comida, música en vivo, juegos para niños.

Era una celebración alegre, como siempre había sido en el día de la Aparecida.

Mateus quiso comer.

Vio el pastel de maíz, las empanadas fritas, el dulce de leche.

Normalmente Solange diría que no, porque todo lo que Mateus comía lo vomitaba.

Era parte de su rutina diaria de dolor.

Pero ese día algo en Solange le dijo que dijera que sí.

No sabe si fue intuición o fe o desesperación.

Pero cuando Mateo señaló la comida con ojos esperanzados, ella asintió.

“Sí, mi amor, hoy puedes comer lo que quieras.

” Mateus comió.

Comió pastel de maíz, comió empanadas, comió dulce de leche, comió hasta que su pequeño estómago estuvo lleno por primera vez en su vida.

Y Solangech esperó.

Esperó el vómito inevitable.

Esperó tener que correr al baño con él.

Esperó la rutina de siempre.

El niño doblándose de dolor, el contenido de su estómago saliendo violentamente, las lágrimas, la frustración.

10 minutos pasaron.

Mateus jugaba felizmente corriendo entre otros niños.

20 minutos, 30, una hora.

No vomitó.

Solange comenzó a temblar.

Era posible.

Realmente era posible.

puso su mano sobre el estómago de Mateus.

Estaba lleno, pero no distendido dolorosamente como solía estar.

El niño no mostraba signos de malestar.

Pasaron dos horas.

Mateus comió más, un helado, una porción de pastel de calabaza y seguía sin vomitar.

No me atrevía a creer, recuerda Solang.

Pensé que tal vez era solo un día bueno, que quizás mañana volvería todo como antes.

No me permitía esperar demasiado porque la decepción había sido mi compañera constante durante 3 años.

Esa noche en casa, Mateus cenó.

Arroz, frijoles, pollo, una cena normal que nunca había podido comer normalmente y no vomitó.

Al día siguiente desayunó y no vomitó.

Almorzó y no vomitó.

Cenó y no vomitó.

Pasó una semana.

Mateus comía tres comidas al día sin problemas.

Comenzó a ganar peso.

Su piel recuperó color.

Sus ojos brillaban con energía.

Rafael lo llevó al médico inmediatamente.

Hicieron todos los exámenes de nuevo.

Ecografías, radiografías, estudios del tránsito digestivo.

El Dr.

Enrique Silva, el gastroenterólogo pediatra que había tratado a Mateus desde el nacimiento, estaba completamente confundido.

Miraba los resultados una y otra vez, los comparaba con los exámenes anteriores.

No lo entiendo”, dijo finalmente.

El páncreas anular sigue ahí.

La malformación no ha desaparecido.

Está claramente visible en las imágenes, pero por alguna razón, por alguna razón inexplicable, ya no está obstruyendo el duodeno.

Es como si como si se hubiera reacomodado de alguna manera, como si hubiera encontrado una nueva posición que permite el paso de alimentos.

¿Y eso es posible médicamente?, preguntó Rafael.

El doctor negó con la cabeza lentamente.

En teoría, no.

El páncreas anular es una estructura fija, no se mueve, no se reacomoda y ciertamente no lo hace espontáneamente en cuestión de días, médicamente hablando, lo que estoy viendo en estos exámenes no debería ser posible.

Pero está pasando”, dijo Solangequedamente.

“Mi nieto está comiendo, no está vomitando, está ganando peso, está siendo un niño normal por primera vez en su vida.

” El doctor asintió.

“Sí, está pasando y no tengo explicación médica para ello, sinceramente.

Es es extraordinario.

” Solange tenía la explicación.

Se llamaba Carlo Acutis, se llamaba Fe, se llamaba La oración de un niño de 3 años en una capilla humilde el día de Nuestra Señora de Aparecida.

El camino a la canonización, lo que Solange no sabía en aquel momento era que estaba presenciando el primer milagro oficialmente reconocido de Carlo Acutis.

Un milagro que cambiaría el curso de la historia de la Iglesia Católica y llevaría a Carlo a los altares como santo.

El padre José, el párroco de la capilla de Nuestra Señora de Aparecida, conocía bien a Mateus y su historia.

Cuando Solange le contó lo que había sucedido, supo inmediatamente que esto era algo especial, algo que necesitaba ser investigado.

Contactó al obispo de Campo Grande, quien inició una investigación diocesana.

Médicos fueron llamados para examinar a Mateus y revisar todos sus registros médicos.

Teólogos estudiaron las circunstancias de la curación.

Testigos fueron entrevistados bajo juramento.

El proceso fue largo y meticuloso.

La Iglesia Católica no declara milagros a la ligera.

Cada detalle es examinado con escepticismo científico.

La carga de la prueba es alta, muy alta.

En 2015, después de 2 años de investigación, el caso de Mateus fue enviado a Roma.

Allí la congregación para las causas de los santos lo estudió con aún más rigor.

Un panel de médicos, todos ellos expertos en sus campos, revisó cada aspecto del caso.

Fue un tiempo de mucha ansiedad, recuerda Solang.

Sabía lo que había visto, sabía lo que había pasado, pero me creerían.

reconocerían que esto era realmente un milagro de Carlo.

Los médicos del Vaticano concluyeron que la curación de Mateus no tenía explicación científica.

El páncreas anular seguía presente, pero de alguna manera había dejado de obstruir.

No había intervención médica que pudiera explicarlo.

No había cambio gradual que sugiriera una curación natural.

fue instantáneo, completo y duradero.

En 2020, el Papa Francisco firmó el decreto reconociendo oficialmente el milagro.

Era el primer milagro atribuido a la intercepción de Carlo Acutis, el milagro que lo llevaría a la beatificación.

El 10 de octubre de 2020 en Así, Italia, Carlo Acutis fue declarado beato.

Solang y Mateus no pudieron asistir debido a la pandemia de COVID-19, pero vieron la ceremonia por transmisión en vivo llorando de alegría en su sala en Campogre.

Ver a Carlos ser declarado beato, dice Solange, fue como ver a un amigo ser honrado, porque eso es lo que Carlo era para nosotros.

Un amigo, un amigo que había escuchado nuestra oración más desesperada y había respondido.

Para la canonización se necesitaba un segundo milagro.

Este vino en la forma de una mujer en Costa Rica que fue curada de una lesión cerebral traumática después de rezar a Carlo.

El milagro fue investigado y aprobado en 2024.

La canonización estaba programada para septiembre de 2025 en Roma.

Esta vez Solange y Mateus pudieron asistir.

Fue el primer viaje en avión de Mateus.

su primer viaje fuera de Brasil.

Mateus estaba nervioso pero emocionado.

Recuerda Solange con una sonrisa.

Me preguntaba 100 veces.

Realmente voy a ver dónde está a Carlo.

Voy a poder rezar junto a su tumba.

Para él, Carlo era tan real como cualquier persona viva.

Era su amigo, su sanador, su héroe.

El 29 de septiembre de 2025, en la plaza de San Pedro, con cientos de miles de personas presentes y millones viendo por televisión en todo el mundo, Carlos Acutis fue canonizado.

se convirtió en San Carlos Acutis, el santo más joven de la era moderna, el santo de internet, el santo de los jóvenes.

Mateus hoy, hoy Mateus tiene 15 años, la misma edad que tenía Carlos cuando murió.

Es un adolescente tranquilo, reservado de pocas palabras.

Hace unos años le diagnosticaron autismo de alto funcionamiento, lo que explica algunas de sus peculiaridades, pero está sano, completamente sano.

Come tres comidas al día sin problemas.

Va a la escuela normalmente.

Vive una vida que sus primeros tres años de sufrimiento constante nunca prometieron.

Su devoción nunca ha disminuido.

Todavía reza todos los días.

Todavía habla con Carlo como si fuera un hermano mayor.

Y sí, todavía quiere ser sacerdote.

Para su cumpleaños número cinco, cuenta Solangech con orgullo, me pidió un regalo muy específico.

Una sotana de verdad, de su tamaño, no un disfraz de juguete, una sotana real.

Se la conseguimos y se la ponía constantemente.

Celebraba misa para nosotros en el salón de la casa con toda la seriedad de un sacerdote ordenado.

Mateus no disfruta de la fama que viene con ser el primer milagro de San Carlos.

No le gustan las entrevistas, no le gusta ser fotografiado, es tímido, prefiere estar solo con sus libros, sus oraciones, sus pensamientos, pero sabe lo que pasó.

Dice Solange, sabe que Carlo lo curó y cada noche, sin falta, antes de dormir le da gracias.

Lo he escuchado muchas veces, dice, “Gracias, Carlos, por darme vida.

Gracias por dejarme estar aquí.

Ayúdame a ser digno de tu milagro.

Cuando visitaron la tumba de Carlo en Asís durante el viaje de la canonización, Mateus se arrodilló frente al cristal y rezó en silencio durante varios minutos.

Solange le preguntó después qué le había dicho a Carlo, pero Mateus solo sonrió y dijo, “Eso es entre él y yo, abuela.

Hay una foto de ese momento que Solange guarda como tesoro.

Mateus arrodillado frente a la tumba de Carlo.

La reliquia que su madre había conseguido tantos años atrás todavía colgando de su cuello, sus manos juntas en oración.

Es una imagen de gratitud, de fe, de un milagro vivo y respirando.

El mensaje de Solange Solange sigue viviendo en campo grande.

Rafael se volvió a casar hace unos años y Solangech dividió su tiempo entre cuidar de Mateus y visitar a sus otros hijos en Anápolis.

tiene 68 años ahora y aunque su cuerpo muestra las señales del tiempo, su fe es tan fuerte como siempre.

Cuando le preguntan sobre Luciana, sobre su hija, que murió sin ver el milagro que tanto había buscado, Solangech tiene paz en su respuesta.

Luciana sí vio el milagro.

Dice convicción absoluta, desde el cielo.

Estoy segura de que estuvo allí.

En esa capilla el 12 de octubre de 2013.

Estoy segura de que ella y Carlos juntos intercedieron por Mateus.

Como no iban a hacerlo, ambos lo amaban.

Ambos querían verlo sano.

A veces sueño con ellos continúa.

Sueño que están juntos en el cielo, Luciana y Carlo, sonriendo, cuidándonos.

Sueño que Luciana le presenta a Carlo a su hijo, el niño que él curó.

Sueño que los tres rezan juntos por todos nosotros que todavía estamos aquí sufriendo, luchando.

Para aquellos que están sufriendo ahora, para aquellos que tienen un hijo enfermo, un nieto luchando.

Solange tiene un mensaje.

No pierdan la fe nunca, jamás.

Aunque todo parezca perdido, aunque los médicos no tengan solución, aunque el dolor sea insoportable, aunque sientan que Dios no está escuchando, no pierdan la fe, porque Dios escucha, siempre escucha.

A veces no responde de la manera que esperamos, a veces no responde en el momento que queremos, a veces su respuesta es no o espera, pero siempre, siempre responde a su manera, en su tiempo, para nuestro bien último.

Yo perdí a mi hija, eso nunca dejará de doler, pero gané a mi nieto.

Gané ver cómo Dios puede hacer lo imposible.

Gané saber que hay vida después de la muerte, que hay esperanza después de la desesperación, que hay milagros todavía en este mundo.

Carlo Acutis me enseñó que la santidad es posible para todos, que no hace falta hacer cosas extraordinarias, que un adolescente normal que jugaba videojuegos y navegaba por internet puede cambiar el mundo.

Morir joven no significa perder, significa ganar el cielo antes que los demás.

Mi nieto está vivo gracias a él.

Mi fe está viva gracias a él.

Mi esperanza está viva gracias a él.

Solange termina cada conversación sobre Carlo con las mismas palabras, palabras que se han convertido en su lema personal.

Como decimos en Brasil, Deus es mayor.

Dios es más grande, más grande que la enfermedad, más grande que la muerte, más grande que cualquier cosa que puedas imaginar.

Si has llegado hasta aquí, gracias por tomarte el tiempo de leer esta historia.

Gracias por permitirme compartir el testimonio de Solang, de Luciana, de Mateus y del poder de San Carlo Acutis.

Ahora te pido algo.

¿Has recibido un milagro de San Carlos Acutis? ¿Has orado a Carlo y has visto una respuesta? ¿Has experimentado una curación, una intervención, un cambio inexplicable en tu vida o en la de alguien que amas? ¿Conoces a alguien que haya sido tocado por la intersión de este joven santo? Por favor, comparte tu historia en los comentarios.

Tus palabras pueden traer esperanza a alguien que está sufriendo ahora mismo.

Tu testimonio puede fortalecer la fe de alguien que está a punto de rendirse.

Tu historia puede ser el empujón que alguien necesita para rezar a Carlo por primera vez.

San Carlos amaba compartir su fe a través de internet.

Decía que internet era un regalo de Dios para evangelizar al mundo moderno.

Así que usemos este espacio digital para continuar su misión.

Escribe en los comentarios tu milagro recibido de San Carlo, tu experiencia orando a este santo, tu petición actual que le estás haciendo, como Carlo ha tocado tu vida de cualquier manera.

No importa si es algo pequeño o grande, no importa si fue hace años o hace días, no importa si la respuesta fue sí o si todavía estás esperando.

Comparte tu historia porque como dijo el propio Carlo, todos nacemos como originales, pero muchos mueren como fotocopias.

Tu historia es original, es única, es tuya y merece ser contada.

Te espero en los comentarios y recuerda, Deuce mayor, Dios es más grande.

San Carlos Acutis ruega por nosotros.

Amén.